Querido diario...

                                                                                                                         
 
                                                                                                                               14-01-13.
 Hoy he ganado el primer premio por la historia en la que tanto trabajé. Debería estar contenta, ¿no?
Mis compañeros me han dicho cosas malas, y nadie se ha atrevido a defenderme; supongo que tendrían razón.
No se lo diré a mi mamá, porque se enfadaría al saber que he llorado.


                                                                                                                               17-01-13.
 Me han vuelto a decir cosas, pero creo que es porque he sacado un 10 en lengua.
En el recreo, me han quitado la comida. Sería porque tendrían hambre.
Espero que mamá no vea el moratón del brazo.
                     

                                                                                                                               20-01-13.
 Lo tengo todo preparado. 
He elegido este día, porque vuelve mi papá, y no quiero que mamá esté sola, por si se pone triste.
No sé si leerás esto, mamá, pero si lo lees, quiero que sepas que te quiero mucho, y que no quiero que te enfades por el desorden. He ordenado el cuarto, como me dijiste la semana pasada. Espero no manchar mucho el suelo, porque sé que no te gusta el olor de la sangre y que te mareas al verla.

Aceptación.

  Llega el momento en el que ya no puedes negar lo evidente.
Piensas que es una pesadilla; sólo eso. Pero no despiertas. Simplemente, no puedes.
Lágrimas en los ojos al despertar, ganas de permanecer en la cama hasta el fin de tus días, sola.
"¿Por qué no está conmigo? ¿Por qué?" es lo único que puedes decir.
Hasta que alguien llega, te saca de la cama a la fuerza, y te dice: "No puedes seguir así", y por fin lo entiendes todo.
Por fin lo aceptas.